Проба пера. Смерть мастера

Как ни прискорбно, но первой отметкой о себе на столько лет обожаемом мною ресурсе стала не флешка, даже не чудо-гогглы, а всего лишь пара строк, сначала выкинутых рассудком на смятую обёртку от конфеты, а затем перенесённых сюда. В пароламповый и уютный, надеюсь, блог. Это предисловие вполне можно пролистать, а можно и прочесть. Вам, господа, решать.

Так уж получилось, что в моём маленьком городе выдалась прескверная погода. Наверное, именно в такую сырую темень величайшие злодейские умы и вымышляют свои гениальные злодейства. Посему приходится спасаться чернилами и бумажками различного назначения.
Надеюсь, приведённые ниже обрывки не оставят вас равнодушными. Эмоции в таком деле важны любые: гнев и восторженность одинаково ценны. Благодарю за критику, если она будет. Извиняюсь за возможно допущенные ошибки: писалось в спешке. Спасибо за потраченное время.

Он умирал.

Он умирал. Хозяин и слуга.
В родной каморке, что забыта Богом.
Кончал свой век великим и убогим,
Совсем один: ни друга, ни врага.

Где пыль была царицей бытия,
Где тишину взрывал бумажный шорох,
Он сгнил почти на грязных коленкорах.
И грыз за это самого себя.

Бывали дни: кипела жизнь-вода.
Проснуться и творить был веский повод.
Он был силён, умён и слишком молод,
Чтоб оценить те сладкие года.

Работа- жизнь: механик хоть куда.
Стал пар ему любовником навеки.
Любил машину, но не человека,
А посему оставил города.

Творцу труды- как на душу елей.
И этим суть его была богата.
Где медь дороже серебра и злата,
Он жил роскошней сотни королей.

Теперь лишь мрак и патина кругом.
Остановился шепот механизмов.
Осталось в тишине смотреть сквозь призму
На жизнь свою, и то, как вор, тайком.