Часть меня.

-Как вы себя чувствуете?
-Н-неплохо, д-доктор...--пробормотал я, запинаясь.
-Ничего нигде не болит? Не жмёт?
-Да нет, вроде… Покалывает… немного.
-Это нормально. Тэк-с, а теперь попробуйте пошевелить пальцами.
Я попробовал. Пальцы слушались на удивление хорошо.
-Вот и славно,--доктор снял матерчатую маску и убрал очки в карман--Поздравляю вас с новой рукой. Ухаживайте за ней, смазывайте, чистите, не забывайте менять воду и тепловые элементы. Если с протезом возникнут проблемы--обращайтесь в нашу больницу, мы поможем.
Не знаю, какой-такой чёрт дёрнул меня за язык…
-Надо полагать--не за спасибо?
Доктор широко улыбнулся--ни дать ни взять, добрый дедушка, приветствующий горячо любимого внука.
-Ну так, мы тоже, как бы, есть хотим… Да-с!
Вот так я и стал обладателем новейшей экспериментальной паромеханической искусственной руки--и, заодно, целой кучи проблем.

***

Я не знаю: есть ли кто-то там, на небе, или нет--но, говорят, чтобы его рассмешить, надо рассказать ему о своих планах. Истина старая, затасканная всеми, кому не лень, но от этого не потерявшая своей актуальности. Какой-то год назад я был курсантом Военно-Воздухоплавательной Академии, мечтал стать офицером и служить королю… ну и конечно же приехать как-нибудь в родную деревню и пройтись по улице в небесно-голубом мундире с золотыми эполетами; не без этого, да… Ну кто, скажите на милость, тогда мог предположить, что идиот-механик забудет смазать навигационный вычислитель крейсера первого класса «Смерч»--и он в тумане врежется в гору, вместе со всем нашим курсом, проходившим на нём предвыпускную практику? Кто?!
В общем, выжили только двое: я и тот самый идиот-механик. Он угодил под трибунал--а я угодил в больницу. Его потом расстреляли--а я вышел из больницы с тростью (сломанная нога, несмотря на все усилия врачей, срослась криво), с повязкой на левом глазу, как у пирата, и с механической правой рукой… а мог бы выйти и без неё, но доктору Вольфу с коллегами захотелось поэкспериментировать, а добровольцев для испытания новейшей модели протеза почему-то не было.
Путь в армию для меня, калеки, разумеется, был закрыт. Что мне теперь делать? Вернуться в родную деревню? При одной мысли об этом мне становилось дурно. Как я посмотрю в глаза родным? Они же так на меня надеялись… Значит--лучше остаться в столице, и попытаться приспособиться к новой жизни. Для начала надо найти работу…
А вот чёрта с два!
Я был готов заниматься чем угодно--хоть улицы мести, хоть канализацию чистить, хоть целыми днями сидеть в душной конторе и перебирать бумаги (если б, конечно, эти занятия не были уже много лет как отданы на откуп механизмам). Но, куда бы я ни обращался, везде мне говорили нечто в духе: «У вас искусственная рука. Простите, но мы не уверены в том, что вы сможете хорошо работать.». Всё логично: паромеханические протезы появились сравнительно недавно, их обладателям не доверяют… Наверно, ситуация когда-нибудь изменится к лучшему--но я не мог ждать! Мне моего мизерного пособия по инвалидности не хватало здесь и сейчас!
От безысходности я начал пить.

***

… Это случилось одним поздним, ненастным осенним вечером. Извилистая тропа трактирного скитальца завела меня аж на другой конец города. Приятная лёгкость в голове, отвратительная лёгкость в карманах--я возвращался домой пешком… Говорят, пьяному море по колено? Да, говорят, всё время забывая окончание пословицы: "… а лужа по уши". Я скоро вымотался. Проводив тоскливым взглядом очередной обогнавший меня паровой трамвай (что меня особенно взбесило--этот маршрут шёл до самого моего дома), я ругнулся сквозь зубы и непроизвольно засунул правую руку в карман, хоть и знал, что денег там нет.
Пальцы моей искусственной правой руки, конечно, были лишены чувствительности, но я всё же смог понять: у меня в кармане что-то лежит. Что-то небольшое и тяжёлое. Что-то, чего раньше там не было…
Загадочным предметом оказался кошелёк--явно не из дешёвых (натуральная кожа, посеребрённые накладки), и, самое главное, набитый деньгами.
Я только и смог, что глупо захлопать глазами. Это не мой кошелёк! Я вообще предпочитаю носить деньги просто в карманах! Откуда он взялся? Материализовался из воздуха? Ага, а ещё на свете водятся эльфы и гоблины… Некий благодетель тайком засунул его мне в карман? Ага, таких благодетелей на свете--примерно столько же, сколько и эльфов с гоблинами. Я… я украл его? Ну уж нет. Только до воровства мне скатиться не хватало. Или я стащил его непроизвольно? Украл--и забыл? Ещё лучше; я что--псих? Ненормальный клептоман?
Нетрезвое состояние всё-таки не особо благоприятствует долгим размышлениям. Здраво рассудив, что деньги есть и это хорошо, а над их происхождением я смогу поломать голову и потом, я сунул кошелёк за пазуху и бодрым шагом двинулся к остановке. Однако вскоре оказалось, что мои манипуляции с нежданной находкой не остались незамеченными. Всё произошло так быстро, что я даже не успел толком испугаться. Я проходил мимо очередной подворотни, как вдруг меня сцапали за грудки и крепко приложили спиной о стену, а в мои рёбра упёрся ствол револьвера.
Ну конечно же. Уличный громила. Выше меня на голову с небольшим, шире в плечах раза в два; одет в обноски; рожа--мрачная, отмеченная печатями большинства известных человечеству пороков; исходящее изо рта амбре способно само по себе служить химическим оружием…
-Жизнь или кошелёк?!--хриплым голосом задал он старый как мир вопрос.
В следующую же секунду я почувствовал резкую боль в плече, моё лицо обдало порывом ветра, а грабитель внезапно подлетел вверх почти на метр и без чувств грохнулся на мостовую.
И вот тут-то меня наконец проняло, да как следует: я даже протрезвел…
Что здесь, чёрт побери, произошло?!
Только что предо мной стоял бандит, грозил револьвером--а сейчас он уже валяется на земле, нелепо разбросав конечности, словно сломанная кукла, и на его лицо страшно посмотреть. «Челюсть сломана в двух местах»--сообщила часть моего мозга, в которой с курсантских времён хранились сведения по полевой медицине и основам рукопашного боя. Такое впечатление, что некий силач что есть дури ударил его кастетом… Так. Стоп. Нас здесь двое. Это я, что ли, так сурово с ним обошёлся? При помощи моей механической руки? Что греха таить: я знал её силу, ведь мне иногда приходилось драться в трактирах с буйными выпивохами…
Но я не хотел его бить!
Неужто рука сама ударила?!
Ага, и кошелёк она тоже сама стянула. Бред какой-то…
Чувствуя себя последним идиотом, я поднёс свою искусственную руку к глазам и спросил:
-Ты что это безобразничаешь? А?
Рука похлопала меня по плечу.
Слишком много потрясений пришлось в этот вечер на мою бедную голову. Я тихо потерял сознание…

***

-Доктор Вольф!
Врач-протезист аж подскочил на стуле. В его глазах явственно читалось желание позвонить коллегам-медикам--тем, что работают неподалёку, в психиатрической лечебнице. Да я бы и сам испугался, вломись ко мне такой вот субъект: бледный, растрёпанный, с дрожащими губами, да ещё и с «фонарём» под единственным глазом.
-Доктор!--я поспешно вывалил на стол перед ним содержимое кошелька.--Вы говорили, что я могу обратиться в вашу больницу, если с протезом возникнут проблемы. Так?
-Положим...--осторожно произнёс доктор Вольф.--Его надо починить?
-Да! То есть… Нет! Удалите его! Вообще!
-Спокойнее, молодой человек. Так в чём проблема?
-Эта рука… Она живёт собственной жизнью! Она дерётся! И ворует! Вчера меня, как карманника, чуть не сцапали полицейские!
-Простите, а глаз вам подбили они же?
Глаз мне подбила сегодня утром одна миловидная юная особа, которую моя рука решила прихватить за пятую точку.
-Э-э… Неважно! Доктор, помогите! У меня есть деньги!
-Тише, тише… На вашем месте, друг мой, я бы не ругался, а радовался.
-Чему?!
-Тому, что вы хорошо поработали на благо науки. Видите ли, целью нашего эксперимента было прояснение некоторых аспектов влияния подсознательных процессов на физиологические…
Моя рука внезапно ожила и показала доктору смачный неприличный жест.
-Простите, доктор...--пролепетал я.--Это всё она…
-Нет...--врач покачал головой и прищурился.--У руки нет мозга. Она управляется вашими нервными импульсами. Это не она, это вы. Вы ещё даже не успели подумать: «Да чтоб вас всех, экспериментаторы поганые!», а она уже уловила нужный импульс и среагировала.
Если верить доктору Вольфу, то выходит, что я в глубине души вор, драчун и развратник,--подумал я. Н-да, приятное открытие. Или нет… Я нуждался в деньгах--рука их достала; я попал в лапы бандита--рука меня защитила. Да и сегодняшний случай тоже легко объяснить, если вспомнить, когда у меня в последний раз была женщина… Нет. К чёрту такую заботу.
-Доктор,--я молитвенно сложил руки на груди.--Раз уж ваш эксперимент удался, то удалите её, а лучше замените на другую, старой модели!
-Боюсь, это невозможно,--медленно проговорил врач.--Рука уже стала частью вашего организма, и если её удалить или заменить, у вас могут возникнуть серьёзные нарушения в работе нервной системы, вплоть до паралича. Простите великодушно, молодой человек, но вам придётся привы…
Доктора Вольфа спасло только то, что нас разделял довольно широкий стол. Металлические пальцы моей руки с лязгом сомкнулись в каком-то десятке сантиметров от его горла.
-Простите! Я не хотел!--отчаянно выкрикнул я.
-Да-да, конечно...--пробормотал враз побледневший доктор и повернул один из рычагов, торчавших из крышки стола…

***

Ночь. Темнота. Противный моросящий дождь. Грязный узенький проулок где-то на окраине столицы.
Комиссар Константини перевернул тело на спину и внимательно вгляделся в бледное лицо, пересечённое наискось чёрной повязкой, закрывавшей левый глаз.
-Хорошо стреляете, стажёр,--бросил он через плечо.--Считайте, что повышение не за горами, а премия у вас уже в кармане. Знаете, кто это был?
-Кто?--отрывисто спросил худощавый юноша, пытавшийся трясущимися руками запихнуть револьвер обратно в кобуру.
-Его настоящее имя неизвестно. В уголовной хронике он фигурирует под прозвищем «Клешня». Вы только что застрелили одного из самых страшных наёмных убийц всего государства, за неполные десять лет отправившего к праотцам ровно тридцать восемь человек.
-Ясно. А почему его так прозвали?
Комиссар снял с правой руки убитого перчатку. В свете ручного фонаря блеснула полированная сталь.
-Латная перчатка?
-Механическая рука. Что он ей только ни творил… Его ведь нанимали в особых случаях, когда хотели, чтобы жертва как следует помучилась перед смертью. Такие дела…
Комиссар Константини встал, достал из кармана плаща трубку и начал не торопясь набивать её табаком.
-Знаете, стажёр… А мне его даже в чём-то жаль. Говорят, он в молодости разбился на дирижабле. В больнице ему сделали вот эту искусственную руку, а она оказалась неисправной. Он пришёл требовать замены, но ему отказали--не знаю, почему. Наверно, у него не было денег, ведь людей с протезами и сейчас неохотно берут на работу, а уж тогда… Он вспылил и в гневе чуть не убил врача. Дальше был суд, а потом--каторга. Там он окончательно озлобился на весь мир.
-Вас послушать, господин комиссар, так выходит, что этот кровавый душегуб--просто-напросто жертва обстоятельств,--осторожно заметил стажёр.
-Жертва обстоятельств, жертва нашего жестокого века, жертва прогресса… Называйте как хотите,--полицейский раскурил трубку и выпустил в воздух клуб дыма.--Я предпочитаю не задумываться над этими вопросами, а просто делать свою работу--что и вам рекомендую. Ладно. Пробегитесь до ближайшего участка, и скажите, чтоб забрали труп…